|
|
Литературный Север / Книжная полка / Щербинина Т.Ю. Голос дождя Щербинина Т.Ю. Голос дождя ![]() Щербинина Т. Ю. Голос дождя / Татьяна Щербинина.— М. : Изд-во РСП, 2018.— 256 с. : ил.— (Серия «Лауреаты литературной премии “Наследие”»).
О книге: В книгу вошли избранные стихи из вышедших ранее сборников Татьяны Щербининой. В предисловии литературовед Е.Ш. Галимова так отзывается о её творчестве: «Тематический диапазон её лирики широк: она пишет и о деревенских краях, с которыми связаны самые светлые детские воспоминания, и о пережитых на этой земле лучших мгновениях взрослой жизни <…> Пишет о свих корнях, о прадедах, «красном» и «белом», о детях, которые уходят в электронный мир, и о мальчишках-призывниках в военкомате. Пишет и о жизни современного города, и о жизни души современного человека, прежде всего, конечно, своей лирической героини, которая, не смотря на все перенесённые беды и невзгоды, не утратила способности мечтать и верить». Книга выпущена Оргкомитетом премии «Наследие» в серии «Лауреаты литературной премии “Наследие”». Об авторе: Татьяна Юрьевна Щербинина родилась и живёт в городе Северодвинске Архангельской области. Окончила Архангельский государственный медицинский институт, работает врачом в детской поликлинике. Член Союза писателей России. Лауреат областной литературной премии им. Н.Рубцова. Автор трёх поэтических сборников: «Стихи – это листья» (2003), «Осколки музыки» (2009), «Дорога, которой нет» (2016). Публиковалась в журналах «Наш современник», «Двина», «Русский писатель», «Гиперборей». Татьяна Щербинина – участница Форума молодых писателей в Липках (2002 год). В 2012 году стала финалистом национальной литературной премии «Поэт года». Лауреат литературной премии «Наследие» 2017 года. См. также: http://writers.aonb.ru/shherbinina-tatyana-yurevna.html Из содержания БЕРЕГ
Смотрю на горячие травы и глаз не могу отвести, мой берег заброшенный, правый, – высокий, до неба почти, как песня старинная, длинный (Россия - судьба набекрень!), лишь брёвна, да ржавая глина, да тени родных деревень. От светлого хочется плакать, (кого ж тут спасёт красота?), но красный ободранный бакен плывёт, не покинув поста. Стою на последнем пароме, смотрю на далёкий yrop, где мамин зелёненький домик, и ласточки режут простор. Я знаю: мгновенье – и снова огромный потянет магнит, песчаною низкой подковой обхватит, сожмет, полонит тот, левый, – большая дорога, зудящая масса людей, там тоже живётся убого, но чуточку всё ж веселей. На палубе ветер противный, коричнево волны кипят, смотрю и смотрю неотрывно, пока ещё можно, назад. Штыками оставшихся елей небес охраняя гранит, мой правый, несдавшийся, берег, как Брестская крепость, стоит.
|