Литературный Север / Книжная полка / Щербинина Т.Ю. Голос дождя

Щербинина Т.Ю. Голос дождя

Щербинина Т. Ю. Голос дождя / Татьяна Щербинина.— М. : Изд-во РСП, 2018.— 256 с. : ил.— (Серия «Лауреаты литературной премии “Наследие”»).

О книге:

В книгу вошли избранные стихи из вышедших ранее сборников Татьяны Щербининой. В предисловии литературовед Е.Ш. Галимова так отзывается о её творчестве: «Тематический диапазон её лирики широк: она пишет и о деревенских краях, с которыми связаны самые светлые детские воспоминания, и о пережитых на этой земле лучших мгновениях взрослой жизни <…> Пишет о свих корнях, о прадедах, «красном» и «белом», о детях, которые уходят в электронный мир, и о мальчишках-призывниках в военкомате. Пишет и о жизни современного города, и о жизни души современного человека, прежде всего, конечно, своей лирической героини, которая, не смотря на все перенесённые беды и невзгоды, не утратила способности мечтать и верить».

Книга выпущена Оргкомитетом премии «Наследие» в серии «Лауреаты литературной премии “Наследие”». 

Об авторе:

Татьяна Юрьевна Щербинина родилась и живёт в городе Северодвинске Архангельской области. Окончила Архангельский государственный медицинский институт, работает врачом в детской поликлинике. Член Союза писателей России. Лауреат областной литературной премии им. Н.Рубцова. Автор трёх поэтических сборников: «Стихи – это листья» (2003), «Осколки музыки» (2009), «Дорога, которой нет» (2016). Публиковалась в журналах «Наш современник», «Двина», «Русский писатель», «Гиперборей».

Татьяна Щербинина – участница Форума молодых писателей в Липках (2002 год). В 2012 году стала финалистом национальной литературной премии «Поэт года». Лауреат литературной премии «Наследие» 2017 года.

См. также: http://writers.aonb.ru/shherbinina-tatyana-yurevna.html

Из содержания

БЕРЕГ

Смотрю на горячие травы и глаз не могу отвести,

мой берег заброшенный, правый, – высокий, до неба почти,

как песня старинная, длинный (Россия - судьба набекрень!),

лишь брёвна, да ржавая глина, да тени родных деревень.

От светлого хочется плакать, (кого ж тут спасёт красота?),

но красный ободранный бакен плывёт, не покинув поста.

Стою на последнем пароме, смотрю на далёкий yrop,

где мамин зелёненький домик, и ласточки режут простор.

Я знаю: мгновенье – и снова огромный потянет магнит,

песчаною низкой подковой обхватит, сожмет, полонит

тот, левый, – большая дорога, зудящая масса людей,

там тоже живётся убого, но чуточку всё ж веселей.

На палубе ветер противный, коричнево волны кипят,

смотрю и смотрю неотрывно, пока ещё можно, назад.

Штыками оставшихся елей небес охраняя гранит,

мой правый, несдавшийся, берег,

                                               как Брестская крепость, стоит.